Pauis de roçarem ânsias pela minh’ alma em ouro…
Dobre longínquo de Outros Sinos… Empalidece o louro
Trigo na cinza do poente… Corre um frio carnal por minh’ alma…
Tão sempre a mesma, a Hora!… Balouçar de cimos de palma!
Silêncio que as folhas fitam em nós… Outono delgado
Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!
Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!
Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo
Que não é aquilo que quero aquilo que desejo…
Címbalos de Imperfeição… Ó tão antiguidade
A Hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade
O meu abandonar-se a mim próprio até desfalecer,
E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!…
Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se.
O Mistério sabe-me a eu ser outro… Luar sobre o não conter-se…
A sentinela é hirta – a lança que finca no chão
É mais alta do que ela… Para que é tudo isto…. Dia chão…
Trepadeiras de despropósitos lambendo de Hora os Aléns…
Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de ferro…
Fanfarras de ópios de silêncios futuros… Longes trens…
Portões vistos longe… através de árvores… tão de ferro!
[F.P.]
∞
Olinda disse,
Ter-23-Fev-2010 às 23:24
A tua alma poética voltou
.
Fafe disse,
Sex-26-Fev-2010 às 01:17
Não era a minha questão, há é coisas em “espanhol” que são idiomáticas: nunca se sabe se o “ai” é galego, castenhano, basco ou isso, uma coisa assim.
Sem saber, sem saber.Estou a ficar demasiado novo para acordos ortográficos, já não me interesso pelos ortos.